{"id":3043,"date":"2019-01-11T19:34:48","date_gmt":"2019-01-11T18:34:48","guid":{"rendered":"http:\/\/www.rrrquarrata.it\/www\/?p=3043"},"modified":"2019-01-11T19:34:48","modified_gmt":"2019-01-11T18:34:48","slug":"mostar-di-erri-de-luca","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.rrrquarrata.it\/www\/2019\/01\/mostar-di-erri-de-luca\/","title":{"rendered":"Mostar &#8211; di Erri De Luca"},"content":{"rendered":"<p><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" data-attachment-id=\"2704\" data-permalink=\"https:\/\/www.rrrquarrata.it\/www\/2018\/08\/sputi-di-erri-de-luca\/errideluca\/\" data-orig-file=\"https:\/\/www.rrrquarrata.it\/www\/wp-content\/uploads\/2018\/08\/errideluca.png\" data-orig-size=\"740,357\" data-comments-opened=\"1\" data-image-meta=\"{&quot;aperture&quot;:&quot;0&quot;,&quot;credit&quot;:&quot;&quot;,&quot;camera&quot;:&quot;&quot;,&quot;caption&quot;:&quot;&quot;,&quot;created_timestamp&quot;:&quot;0&quot;,&quot;copyright&quot;:&quot;&quot;,&quot;focal_length&quot;:&quot;0&quot;,&quot;iso&quot;:&quot;0&quot;,&quot;shutter_speed&quot;:&quot;0&quot;,&quot;title&quot;:&quot;&quot;,&quot;orientation&quot;:&quot;0&quot;}\" data-image-title=\"errideluca\" data-image-description=\"\" data-image-caption=\"\" data-medium-file=\"https:\/\/www.rrrquarrata.it\/www\/wp-content\/uploads\/2018\/08\/errideluca-300x145.png\" data-large-file=\"https:\/\/www.rrrquarrata.it\/www\/wp-content\/uploads\/2018\/08\/errideluca.png\" class=\"alignnone size-full wp-image-2704\" src=\"http:\/\/www.rrrquarrata.it\/www\/wp-content\/uploads\/2018\/08\/errideluca.png\" alt=\"errideluca\" width=\"740\" height=\"357\" srcset=\"https:\/\/www.rrrquarrata.it\/www\/wp-content\/uploads\/2018\/08\/errideluca.png 740w, https:\/\/www.rrrquarrata.it\/www\/wp-content\/uploads\/2018\/08\/errideluca-300x145.png 300w\" sizes=\"auto, (max-width: 740px) 100vw, 740px\" \/><\/p>\n<p>Dicono che c\u2019erano i ponti e che sotto passava la Neretva come un cavallo verde che aveva molte selle. La pi\u00f9 bella era bianca, di pietra \u201ctinelia\u201d e cos\u00ec alta che pareva una mezza luna. Cos\u00ec gli innamorati a Mostar avevano due lune per andarsi a baciare.<\/p>\n<p>Quando c\u2019entrai la prima volta, era l\u2019inverno del 93\/94, non c\u2019erano ponti e quella non era una citt\u00e0. Era campo di guerra, trincea e lebbra di granate dal selciato ai tetti, ahi Mostar di oriente, era facile amarti, per la ferrovia ferma e arrugginita, per l\u2019ospedale che ricuciva corpi negli scantinati al buio di candela, per i bambini svelti di sorrisi e agili di fame, cos\u00ec fratelli degli scugnizzi di Napoli della mia infanzia di dopoguerra. Non dico del fiume, perch\u00e9 non c\u2019erano pi\u00f9 tuffatori.<!--more--><\/p>\n<p>Con i camion degli italiani sono venuto sei, dodici, ventiquattro volte, finch\u00e9 non sono apparsi ai tuoi incroci i semafori del dopoguerra. Quell\u2019inverno portammo un generatore di elettricit\u00e0 per l\u2019ospedale, nascosto in mezzo ai pacchi dei viveri, ma anche un vestito da sposa e una biciletta da corsa per il tuo ciclista che aveva fatto molti anni prima il Giro d\u2019Italia e girava ancora, a dimostrazione che lo sport scansa dai malanni, anche dalle bombe e dai fucili di precisione.<\/p>\n<p>Ora hai la sala da musica di Pavarotti, hai le pietre dello Stari Most ripescate dal fiume, hai i poeti. Sei una citt\u00e0 piena di resurrezione, gli operai e i bar ti hanno soffiato il loro fiato in bocca. Questo non \u00e8 secolo da prosa, \u00e8 da poesia. Resta la letteratura di chi ha avuto poca carta e ha sentito restringersi il tempo e aveva da chiudere tutta la vita che poteva in una pagina. A Varsavia nel ghetto si scrivevano poesie. E chi si \u00e8 trovato chiuso in qualche prigione del millenovecento senza un compagno e un libro, si \u00e8 salvato solo se ricordava dei versi. E\u2019 stato il secolo dei poeti e dei boia. E solo i poeti possono salvare la lingua usata dai boia. Solo Heine, Rilke, Celan mi hanno salvato il tedesco.<\/p>\n<p>La vita riparte dalle mammelle e dai versi. Qui ce ne sono, ma solo la caparra, una manciata da un fondo perduto. Gli assedi bruciano biblioteche e gli assediati bruciano libri per scaldarsi. Per\u00f2 salvano un foglio per scriverci un verso e da l\u00ec ripartono le lingue, le lettere e la posta senza affrancatura che fa arrivare una poesia di Mostar tra le mani di sconosciuti all\u2019estero. Eccoci Mostar, siamo gli stranieri che hai chiamato, prima con le tue pietre in fiamme, poi con i poeti.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Dicono che c\u2019erano i ponti e che sotto passava la Neretva come un cavallo verde che aveva molte selle. La pi\u00f9 bella era bianca, di pietra \u201ctinelia\u201d e cos\u00ec alta che pareva una mezza luna. 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